Repeticiones

Fue la muerte.
Una muerte de rendirse,
de insatisfacción.
Libertad se desvanece
en la comisura de una sonrisa
que ya es menos que antes

Seré simétrico reflejo?
Tal vez sea la muerte.
La tinta sangrando
versa sobre el vacío.
Será para mí como fue para ella?
Está oscuro,

y el cuaderno yace en el infinito

Por lo bajo

                                                     a mi papá


Despunta el alba entre las aguas
y el que no fuiste arranca mandarinas,
mientras tu verdad ceba el mate
de añoranza negada.
Del mismo verde que te vio crecer,
como tus ojos

Una cita de Borges
apuñalada en el papel, certera,
martillada con cada golpe de tinta.
Hojas amarillentas, envejecidas por el tiempo
pero infinitas como tu memoria

Andábamos en bicicleta por el campo
y llamaste a tus hermanos para que me conocieran
y tus padres acudieron como ellos,
envueltos en el frío
que casi no recordaba al de Beluno

Nada podrá jamás
platear las sienes de tu alma.
Picardía infantil.
Nos hablamos en silencio
pero así está bien.

Abrazos de tal forma,
como un suspiro bajo el agua.
A veces desearía
que no pisaras el acelerador a fondo
porque me mareo
y ya te extraño.

Thanks

En ocasiones soy espejo
En otras cristal
Pero igual de frágil.

Una gota de agua
puede ser el mar.
Sola, sin identidad.

 Tal vez sin saberlo
Ingenua inconsciencia 
Es todo 
Incluso me podés salvar. 

Capaz de juntarme
y romperme y cortarte
y aún querer esos fragmentos de nada. 
Que soy yo.