a mi papá
Despunta el alba entre las aguas
y el que no fuiste arranca mandarinas,
mientras tu verdad ceba el mate
de añoranza negada.
Del mismo verde que te vio crecer,
como tus ojos
Una cita de Borges
apuñalada en el papel, certera,
martillada con cada golpe de tinta.
Hojas amarillentas, envejecidas por el tiempo
pero infinitas como tu memoria
Andábamos en bicicleta por el campo
y llamaste a tus hermanos para que me conocieran
y tus padres acudieron como ellos,
envueltos en el frío
que casi no recordaba al de Beluno
Nada podrá jamás
platear las sienes de tu alma.
Picardía infantil.
Nos hablamos en silencio
pero así está bien.
Abrazos de tal forma,
como un suspiro bajo el agua.
A veces desearía
que no pisaras el acelerador a fondo
porque me mareo
y ya te extraño.
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